It's where my demons hide.
Ну да. Я еще живая. Буду писать то, что придет в голову. Каждое слово. Но черт, только: "Ля-бемоль мажор. В гамме "соль" ниже. Четвертый оттянуть на децимах. Холодными руками не играть. Мизинец над струной. Быстрее. Ещё быстрее". От скрипки тошнит. Мешает разбить её только то, сколько она стоит. Выбросить две штуки долларов. Иногда, когда я хочу бросить учебу, меня останавливает тоже это. Готова сломать себе руки и вывернуть плечи. С такой болью нереально спать. Прямо как перед первым зачетом. Жутко, когда болит до того, что уже к пяти утра ты думаешь о том, что раздражает до желания покурить. Моя вторая в жизни сигарета. Да еще и Мальборо. Всё еще помню, как жутко пахнут пальцы и волосы. Волосы. Иногда хочется остричь их к черту, но жалко. Красивые ведь.
Сегодня меня не пустили на культурологию за опоздание. Ну я и пошла заниматься. Вчера семь часов, сегодня - пять. Ну да, какой мудак еще так делает? Гребаный зачет. Сдам его и... не буду заниматься несколько дней. День... проклятая дата. Никогда не желала так сильно, чтобы октябрь не наступил. Умереть что ли? Сегодня проходили Эдварда Грига. Меня, как обычно, покорила "Песнь Сольвейг". Мне кажется, сама Сольвейг должна быть похожа на Сивиллу Вейн из "Дориана Грея". Так, ладно, пора замолкать. Идиотское плечо болит.